Творчество Александра Сергеевича Пушкина светло и оптимистично. Мы практически наизусть знаем многие его произведения и часто их цитируем. Мы встречаем времена года пушкинскими строками. С его сказками мы начинаем знакомиться, еще не научившись читать.

       

Кажется, что пушкинские тексты содержат точные ответы едва ли не на все вопросы. Фразы из его произведений прочно вошли в повседневную жизнь: «Сказка ложь, да в ней намек», «Я ль на свете всех милее?», «Мороз и солнце! День чудесный!», «Унылая пора, очей очарованье…».
В год юбилея Победы нелишне вспомнить, что в лютом блокадном 1942 г. в Ленинграде слова «Красуйся, град Петров, и стой/ Неколебимо как Россия...», приобрели новый, всепобеждающий смысл…

Книги А.С. Пушкина объединяют людей всех возрастов, национальностей, профессий… Поэт имеет своих почитателей почти во всех уголках планеты. У каждого свой Пушкин.
Но одновременно он – один на всех.

       

Удивительно, но день сегодняшний по-новому сроднил нас с поэтом: Болдинская осень, явившая миру наиболее яркие пушкинские произведения, в том числе – бессмертный роман «Евгений Онегин», была ничем иным, как периодом вынужденного пребывания поэта в карантине…

Творчество Пушкина и его жизнь пришлись на время формирования отечественной культуры Нового времени, когда определились ее язык и ее будущность.

Ежегодно 6 июня в России отмечается Пушкинский день и День русского языка… 

       

Музей-заповедник А.С. Пушкина «Болдино»: виртуальная экскурсия

Всероссийский Пушкинский праздник поэзии: программа видеотрансляций 6 июня 2020 г. 

Болдинская осень

Юлия Друнина 

          Вздыхает ветер.

          Штрихует степи

          Осенний дождик – он льет три дня…

          Седой, нахохленный, мудрый стрепет

          Глядит на всадника и коня.

          А мокрый всадник, коня пришпоря,

          Летит наметом по целине.

          И вот усадьба, и вот подворье,

          И тень, метнувшаяся в окне.

          Коня – в конюшню, а сам – к бумаге.

          Письмо невесте, письмо в Москву:

          «Вы зря разгневались, милый ангел, –

          Я здесь как узник в тюрьме живу.

          Без вас мне тучи весь мир закрыли,

          И каждый день безнадежно сер.

          Целую кончики ваших крыльев

          (Как даме сердца писал Вольтер).

          А под окном, словно верный витязь,

          Стоит на страже крепыш дубок…

          Так одиноко! Вы не сердитесь:

          Когда бы мог – был у ваших ног!

          Но путь закрыт госпожой Холерой…

          Бешусь, тоскую, схожу с ума.

          А небо серо, на сердце серо,

          Бред карантина – тюрьма, тюрьма...»

          Перо гусиное он отбросил,

          Припал лицом к холодку стекла…

          О злая Болдинская осень!

          Какою доброю ты была –

          Так много Вечности подарила,

          Так много русской земле дала!..

          Густеют сумерки, как чернила,

          Сгребает листья ветров метла.

          С благоговеньем смотрю на степи,

          Где он на мокром коне скакал.

          И снова дождик, и снова стрепет –

          Седой, все помнящий аксакал.